Парой,воспаленный многодневным марафоном, мозг. Рождает нечто странное, но болезненно навязчивое, нечто такое, что ты не в состоянии силой мысли отодвинуть в сторону. Оно рвется на волю, стучит пульсом в висках, вопит внутри тебя... И тогда ты берешь ручку и начинаешь писать... ведь бумага стерпит все. Это похоже на истерику, корявые строчки, перечеркнутые по нескольку раз фразы, обрывки слов...кровавое месиво мыслей. И вот ты ставишь точку, Оно отхлынуло, вырвалось на волю. Ему не нужна рифма и слог, оно просто хочет остаться в этой реальности... Оно уродливо и аморально, как сам Человек, и потому требует права на жизнь. А по скольку мне не хватило воли, чтобы это не писать, поскольку Оно все же было написано. Пусть это будет прочитано...
Оно...
И вновь замкнулся круг,
И в мир ворвался цвет,
И вековую мглу, порвал, далекий свет
Под ритм дрожащих рук
И крик голодных вен
разрушил сердца стук, мир меж бетонных стен.
Как истеричный крик
Рвет связки полный вздох.
Сейчас больной старик, А скоро новый бог
* * *
Звеня трепещет нить,
Проснулся кукловод.
Дарует силу жить,
Марионетке, что предчувствует приход.
И вот он миг, он смысл, он начало
Мир сжался в каплю
В бесконечности повис,
И просочился сквозь отточенное жало.
Как розу не сорвать, руки не проколов,
Так не познать мечты, не выполнив сначала,
Простой обряд, не требующий слов.
Дрожит рука, уже осталось мало.
Ну вот и всё, в раствор ворвалась кровь,
Движок скользнул, как лифт к воротам рая.
Он снова жив, он снова счастлив, вновь...
Как молчаливый бог. Он тихо умирает.