Нет, я не Байрон, я другой,
Еще неведомый избранник,
Как он, гонимый миром странник,
Но только с русскою душой...
Еще неведомый избранник,
Как он, гонимый миром странник,
Но только с русскою душой...
среда, 29 сентября 2010
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Уважаемая администрация, хер вам, а не перенос дневника!
четверг, 04 марта 2010
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Хуже всего когда на тебя возлагают надежды, это начинается с рождения и душит тебя до тех пор, пока ты не сдохнешь. Ты рождаешься и уже ни имеешь права на ошибку, ведь на тебя надеятся. А если вдруг решишь жить Своей жизнью, совершать Свои ошибки, ты не оправдаешь надежд.... ведь в их надеждах у тебя совсем другая жизнь. Не видел более идиотского занятия, чем оправдывать чьи то надежды... Ёбанный Сизифов труд.. Тащить этот камень всю жизнь. Ползти с ним в гору, из последних сил пытаясь не выронить. А в итоге им же быть раздавленным....
Воистину унылое говно...
Незавидная судьба.
Ёбанная меланхолия....
Воистину унылое говно...
Незавидная судьба.
Ёбанная меланхолия....
вторник, 02 февраля 2010
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Парой,воспаленный многодневным марафоном, мозг. Рождает нечто странное, но болезненно навязчивое, нечто такое, что ты не в состоянии силой мысли отодвинуть в сторону. Оно рвется на волю, стучит пульсом в висках, вопит внутри тебя... И тогда ты берешь ручку и начинаешь писать... ведь бумага стерпит все. Это похоже на истерику, корявые строчки, перечеркнутые по нескольку раз фразы, обрывки слов...кровавое месиво мыслей. И вот ты ставишь точку, Оно отхлынуло, вырвалось на волю. Ему не нужна рифма и слог, оно просто хочет остаться в этой реальности... Оно уродливо и аморально, как сам Человек, и потому требует права на жизнь. А по скольку мне не хватило воли, чтобы это не писать, поскольку Оно все же было написано. Пусть это будет прочитано...
Оно...
И вновь замкнулся круг,
И в мир ворвался цвет,
И вековую мглу, порвал, далекий свет
Под ритм дрожащих рук
И крик голодных вен
разрушил сердца стук, мир меж бетонных стен.
Как истеричный крик
Рвет связки полный вздох.
Сейчас больной старик, А скоро новый бог
* * *
Звеня трепещет нить,
Проснулся кукловод.
Дарует силу жить,
Марионетке, что предчувствует приход.
И вот он миг, он смысл, он начало
Мир сжался в каплю
В бесконечности повис,
И просочился сквозь отточенное жало.
Как розу не сорвать, руки не проколов,
Так не познать мечты, не выполнив сначала,
Простой обряд, не требующий слов.
Дрожит рука, уже осталось мало.
Ну вот и всё, в раствор ворвалась кровь,
Движок скользнул, как лифт к воротам рая.
Он снова жив, он снова счастлив, вновь...
Как молчаливый бог. Он тихо умирает.
Оно...
И вновь замкнулся круг,
И в мир ворвался цвет,
И вековую мглу, порвал, далекий свет
Под ритм дрожащих рук
И крик голодных вен
разрушил сердца стук, мир меж бетонных стен.
Как истеричный крик
Рвет связки полный вздох.
Сейчас больной старик, А скоро новый бог
* * *
Звеня трепещет нить,
Проснулся кукловод.
Дарует силу жить,
Марионетке, что предчувствует приход.
И вот он миг, он смысл, он начало
Мир сжался в каплю
В бесконечности повис,
И просочился сквозь отточенное жало.
Как розу не сорвать, руки не проколов,
Так не познать мечты, не выполнив сначала,
Простой обряд, не требующий слов.
Дрожит рука, уже осталось мало.
Ну вот и всё, в раствор ворвалась кровь,
Движок скользнул, как лифт к воротам рая.
Он снова жив, он снова счастлив, вновь...
Как молчаливый бог. Он тихо умирает.
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Ты поднимаешь взгляд,
Зелёной грусти полный.
А сердце гонит яд,
Блуждают счастья волны.
Два океана глаз,
Застлал густой туман.
Как лож минутных фраз,
Сулящяя обман.
Вновь код своей судьбы,
Ты правишь ярко красным.
Полна немой мольбы,
Очаровательно, чарующе прекрасна...
Зелёной грусти полный.
А сердце гонит яд,
Блуждают счастья волны.
Два океана глаз,
Застлал густой туман.
Как лож минутных фраз,
Сулящяя обман.
Вновь код своей судьбы,
Ты правишь ярко красным.
Полна немой мольбы,
Очаровательно, чарующе прекрасна...
воскресенье, 08 ноября 2009
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
суббота, 07 ноября 2009
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Спасибо моей постоянной читательнице [Таблетка] за поздравления! А я дрянь не заходил больше месяца. Ведь не поленился человек, поздравил, а я... ну постараюсь исправится=)
среда, 23 сентября 2009
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Я подустал от сверхлюдей,
Пришел на горжелдорвокзал,
Все в туалете вскипятил
И сам себе "0'кей" сказал.
Мне наплевать на торжество
Любви и братства напоказ.
Пусть бьет слепое божество
Железной палкой в медный таз.
А я усталым был и злым
И, закатав себе рукав,
Я в собственную плоть металл
Повел, как машинист состав.
И я повис вниз головой
Среди пленительных картин,
И вдруг увидел нас с тобой,
А после снова был один.
Я эйфорию и наркоз
Одновременно испытал.
Уткнувшись головою в пол,
На унитазе засыпал.
И кто-то в дверь мою стучал,
Когда над телом я повис,
И слезы лил,и хохотал,
И не хотел спускаться вниз.
И в тот момент, когда я был
Един ,но в измереньях двух,
Спираль сверкнула, треснул мир,
И мне явился некий дух.
И он все знал, и всех любил,
И это было как экстаз,
Сильнее всех известных сил,
Сильней оргазма в тыщу раз.
Я побывал в раю, в аду,
Застыв, как эмбрион, в углу,
Дрожал и трясся весь в поту
На белом кафельном полу.
И я вернулся. Подобрал Свою аптеку.
Встал. Вздохнул.
Кому спасибо говорить,
Что мог воткнуть, но не воткнул?
Александр Дельфин, журнал "мОЗг"
Пришел на горжелдорвокзал,
Все в туалете вскипятил
И сам себе "0'кей" сказал.
Мне наплевать на торжество
Любви и братства напоказ.
Пусть бьет слепое божество
Железной палкой в медный таз.
А я усталым был и злым
И, закатав себе рукав,
Я в собственную плоть металл
Повел, как машинист состав.
И я повис вниз головой
Среди пленительных картин,
И вдруг увидел нас с тобой,
А после снова был один.
Я эйфорию и наркоз
Одновременно испытал.
Уткнувшись головою в пол,
На унитазе засыпал.
И кто-то в дверь мою стучал,
Когда над телом я повис,
И слезы лил,и хохотал,
И не хотел спускаться вниз.
И в тот момент, когда я был
Един ,но в измереньях двух,
Спираль сверкнула, треснул мир,
И мне явился некий дух.
И он все знал, и всех любил,
И это было как экстаз,
Сильнее всех известных сил,
Сильней оргазма в тыщу раз.
Я побывал в раю, в аду,
Застыв, как эмбрион, в углу,
Дрожал и трясся весь в поту
На белом кафельном полу.
И я вернулся. Подобрал Свою аптеку.
Встал. Вздохнул.
Кому спасибо говорить,
Что мог воткнуть, но не воткнул?
Александр Дельфин, журнал "мОЗг"
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Говорите, что я наркоман? А что нюхаете вы? На чем сидите? На деньгах? На сексе? Вам в кайф ваша работа? От Интернета зрачки сужаются?
Может, вас прет от стиля "диско"? Или балдеете от своего нового бритвенного набора? Уже слезли с этого? На что переключились?????
Может, вас прет от стиля "диско"? Или балдеете от своего нового бритвенного набора? Уже слезли с этого? На что переключились?????
понедельник, 30 марта 2009
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
К чему же ты весна, нас вновь бессмертием дразнишь,
Из года в год пьяня, уж миллионы лет.
Узрят всю синь небес, лишь люди опрокинутые навзничь,
Тем кто не падал в грязь, до неба дела нет.
Он вновь глядит в окно, в глазах его хрустальных,
Плывущих облаков немой автопортрет.
Блаженство и покой в чертах лица печальных,
А тело помнит жизнь исполненную бед.
Склонилась голова и капелька сорвалась,
Скатилась по щеке, оставив алый след.
Хоть взгляд упёрся в пол, печаль в лице осталась,
Лишь громыхнул о стол железный пистолет.
Он также смотрит в даль, пройти осталось малость,
Перечеркнувшим всё, назад дороги нет...
Из года в год пьяня, уж миллионы лет.
Узрят всю синь небес, лишь люди опрокинутые навзничь,
Тем кто не падал в грязь, до неба дела нет.
Он вновь глядит в окно, в глазах его хрустальных,
Плывущих облаков немой автопортрет.
Блаженство и покой в чертах лица печальных,
А тело помнит жизнь исполненную бед.
Склонилась голова и капелька сорвалась,
Скатилась по щеке, оставив алый след.
Хоть взгляд упёрся в пол, печаль в лице осталась,
Лишь громыхнул о стол железный пистолет.
Он также смотрит в даль, пройти осталось малость,
Перечеркнувшим всё, назад дороги нет...
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
К чему мадам, все ваши разговоры,
Ведь ваших слов сейчас я не пойму.
И кто нибудь другой пусть вам подарит горы,
Я даровать могу вам лишь свою тюрьму.
Могу вам даровать лишь дым от сигареты,
Песнь вольной птицы в небе голубом,
Лишь ветер улиц, треплющий пакеты.
Но вы отнюдь, мечтали о другом.
Мечтали вы, о миллионах взоров,
И ручкой, влажную вы теребили тьму,
О принце юном и о свадебном соборе.
Но ваших мечт увы я не пойму.
Так почему мадам мы до сих пор одеты,
Давайте хоть на час забудем о былом.
Свет гаснущей свечи, как хвост ночной кометы,
Нам будет танцевать. Пока не упадём,
Мы в бархат покрывал, забыв о наших спорах,
И о проблемах дня не нужных никому.
Мы будем утопать в болоте наших взоров,
И как напиток пить, мы будем ночи тьму.
А завтра новый день и он хранит секреты,
О жизни, смерти, о грядущем и былом.
Вам снова на панель, а мне опять искать ответы.
Но нас сроднил души, мучительный надлом.
Ведь ваших слов сейчас я не пойму.
И кто нибудь другой пусть вам подарит горы,
Я даровать могу вам лишь свою тюрьму.
Могу вам даровать лишь дым от сигареты,
Песнь вольной птицы в небе голубом,
Лишь ветер улиц, треплющий пакеты.
Но вы отнюдь, мечтали о другом.
Мечтали вы, о миллионах взоров,
И ручкой, влажную вы теребили тьму,
О принце юном и о свадебном соборе.
Но ваших мечт увы я не пойму.
Так почему мадам мы до сих пор одеты,
Давайте хоть на час забудем о былом.
Свет гаснущей свечи, как хвост ночной кометы,
Нам будет танцевать. Пока не упадём,
Мы в бархат покрывал, забыв о наших спорах,
И о проблемах дня не нужных никому.
Мы будем утопать в болоте наших взоров,
И как напиток пить, мы будем ночи тьму.
А завтра новый день и он хранит секреты,
О жизни, смерти, о грядущем и былом.
Вам снова на панель, а мне опять искать ответы.
Но нас сроднил души, мучительный надлом.
пятница, 13 марта 2009
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Как извояние из камня,
Овал прекрасного лица.
В глазах пылает ночи пламя,
Влюбляя темные сердца.
Хочу я смерти, чтоб вернутся,
Зверьком, из тех что любят ночь.
У её ног в клубок свернутся,
Муррррлыча гнать печали прочь...
Овал прекрасного лица.
В глазах пылает ночи пламя,
Влюбляя темные сердца.
Хочу я смерти, чтоб вернутся,
Зверьком, из тех что любят ночь.
У её ног в клубок свернутся,
Муррррлыча гнать печали прочь...
четверг, 12 марта 2009
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Бросайте камни господа,
Хуля бездарного поэта.
Ведь он не гений не х...я,
И всё равно простит вам это...
Хуля бездарного поэта.
Ведь он не гений не х...я,
И всё равно простит вам это...
суббота, 07 марта 2009
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Я пропитался этой грязью,
Больною, скользкою блевотой.
Мне душу ест пороков сладость,
Мне пасть на самый низ охота.
Охота брызгать алой кровью,
На эти чепорные морды.
Рождая в них нетленный ужас,
Стерать печать больной природы.
Где ваши истинные чувства,
Любовь и страсти алой пламя.
В глазах лишь алчной злобы буйство,
Мрачней кладбищенского камня.
Я пропитался этой грязью,
Больною, скользкою блевотой.
Ищу людей, а всюду мрази.
Мне не кричать, мне выть охота.
Больною, скользкою блевотой.
Мне душу ест пороков сладость,
Мне пасть на самый низ охота.
Охота брызгать алой кровью,
На эти чепорные морды.
Рождая в них нетленный ужас,
Стерать печать больной природы.
Где ваши истинные чувства,
Любовь и страсти алой пламя.
В глазах лишь алчной злобы буйство,
Мрачней кладбищенского камня.
Я пропитался этой грязью,
Больною, скользкою блевотой.
Ищу людей, а всюду мрази.
Мне не кричать, мне выть охота.
пятница, 27 февраля 2009
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Меня посетила мысль, очень странная но интересная - Ведь в действительности природа, в крайней степени маниакально-депрессивна, и навязывает этот симптом людям существующим по законам природы. Но если сама Природа обладает этим качеством, то по какому праву кто-то смеет утверждать, что суть этого явления болезненна?
четверг, 26 февраля 2009
10:27
Доступ к записи ограничен
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 25 февраля 2009
10:02
Доступ к записи ограничен
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Голодные черви тянутся к небу,
Ловя облик солнца изгибами тел.
И не стоит твердить им, что мало ты пожил,
И как много ты в жизни создать не успел...
Ловя облик солнца изгибами тел.
И не стоит твердить им, что мало ты пожил,
И как много ты в жизни создать не успел...
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Иногда мне кажется, если изобретут устройство для записи мыслей, я стану знаменитым... или попаду пожизненно в Психиатрическую больницу!
В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Решил открыть новую тему, для описания, написания и увековечивания мыслей, чувств и состояний...