В сердце поэт, служитель муз, Хранит много лет слов тяжкий груз. Вены пронзил острым пером Пишет стихи Он ни о ком.
Я пропитался этой грязью,
Больною, скользкою блевотой.
Мне душу ест пороков сладость,
Мне пасть на самый низ охота.
Охота брызгать алой кровью,
На эти чепорные морды.
Рождая в них нетленный ужас,
Стерать печать больной природы.
Где ваши истинные чувства,
Любовь и страсти алой пламя.
В глазах лишь алчной злобы буйство,
Мрачней кладбищенского камня.
Я пропитался этой грязью,
Больною, скользкою блевотой.
Ищу людей, а всюду мрази.
Мне не кричать, мне выть охота.
Больною, скользкою блевотой.
Мне душу ест пороков сладость,
Мне пасть на самый низ охота.
Охота брызгать алой кровью,
На эти чепорные морды.
Рождая в них нетленный ужас,
Стерать печать больной природы.
Где ваши истинные чувства,
Любовь и страсти алой пламя.
В глазах лишь алчной злобы буйство,
Мрачней кладбищенского камня.
Я пропитался этой грязью,
Больною, скользкою блевотой.
Ищу людей, а всюду мрази.
Мне не кричать, мне выть охота.